Deambulamos pela rua de mão dada. De dez em dez minutos olhas para mim com aqueles olhos que me tiram da escuridão. Dizes-me baixinho: eu amo-te. E assim continuo de mão dada e com um sorriso curto, um sorriso de quem sabe que o amor é visita frequente.
Tu: amo-te e assim quero continuar.
Nem que o dia não tenha amanhã, eu quero acordar contigo ao meu lado. Continuas como olhar ritmado, continuo a sorrir. A sorrir teimosamente para o vazio.
Uma ideia: um dia tudo isto acaba e que é feito de mim? Volto de novo para a sarjeta à procura de outro como tu? Como mesmo cabelo, os mesmos olhos brilhantes, a mesma boca carnuda. A música bate levemente, cria a moldura para esta janela, para o nada.
Fazes-me falta.
A música bate-me levemente e eu
ponho-me de joelhos, como se tu fosses voltar para esta casa onde nunca estiveste. Retomando a ideia: um dia tudo isto acaba e eu não existo mais, deixo de ter espelhos. Mostro-te como é possível cometer pequenos crimes mesmo fechado em casa, sem sair da cama. Pela noite dentro conto o tempo em que me fecho em copas, conto o tempo que não me beijas, que não me tocas, que não fazes amor comigo. Do meu ponto de vista, se é que tenho um, tudo isto é inabitável, sem tecto e sem chão. A solidão deveria ser pena capital, mas que fiz eu de tão errado?
Bruxelas, Dezembro de 2011
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